foto © foto Al Chizhik... como deixarei de sofrer enquanto não te vir?... Mas não importa, estou resolvida a adorar-te toda a vida... e asseguro-te que seria melhor para ti não amares mais ninguém. Poderias contentar-te com uma paixão menos ardente que a minha? Talvez encontrasses mais beleza..., mas não encontrarias nunca tanto amor, e tudo o mais não é nada... Mariana Alcoforado, Cartas Portuguesas (pref. e trad. de Eugénio de Andrade), (via A Dispersa Palavra) ** Este post foi extraído do blog: Plan(o)Alto dois

Ninguém o vê.

É tanto e tão grande que me pergunto como não o vêem.

Procuro-o no espelho e nem eu o consigo ver, na verdade nem sei onde o procurar se o sinto em todo o lado.

Não o vêem? Não há mais estrelas, flores, não há mais feitiços nem sequer olhares. Ninguém vê o que está a morrer por dentro quando tudo vive por fora.

Como encontrei um dia a saída e perdi a entrada?

Morreu tudo e eu morri também.

Morrem as palavras no dia em que deixam de fazer sentido. O amor leva tudo, mata tudo. Morre o amor quando o matam, e eu morro com ele.

Sinto o cheiro do amor a decompor-se – amor, chamem-lhe outra coisa que não amor, porque as palavras estão a morrer e ele vai com elas. Sinto-o morrer, e nem capaz sou de o enterrar. Perdi as forças ao tentar lutar por ele.

Morreu e eu não tampouco sou capaz de o ressuscitar – não eu, não mais...

A vida morre também. Lá dentro de mim, num canto. Não consigo mexer-me dentro, não consigo mexer-me por fora.

Anestesiei -me um pouco, paralisei um pouco, morri um pouco.

As sensações, os momentos, os sonhos desfeitos, estão tão perto de mim que eu quase os consigo tocar.... Mas não, não há mais passos para dar. O meu corpo ainda quer caminhar de encontro a eles, mas é por dentro que estão as travas, e é por dentro que tudo morre. Caí em algum ponto. E paralisei. Morreram as palavras. A vida morre também num canto ao fundo do coração que nenhum espelho consegue ver e só me restam forças para pensar: Talvez haja uma razão para a vida. Morre-se, mas apesar de tudo, deve haver uma razão para a vida.

Mas, talvez.

Apenas talvez...

Porque me levaste todos os sonhos e me deixaste todos os medos?

foto daqui

...Sendo único e inesquecível cada momento

Que juntos vivemos e nos lembraremos para sempre.

Há duas formas para viver a sua vida:

Uma é acreditar que não existe milagre.

A outra é acreditar que todas as coisas são um milagre.

Albert Einstein

foto daqui

"...Sempre existe no mundo

uma pessoa que espera outra...

E quando essas pessoas se cruzam,

e seus olhos se encontram,

todo o passado e todo o futuro

perdem qualquer importância,

e só existe aquele momento,

e aquela certeza incrível de que

todas as coisas debaixo do sol

foram escritas pela mesma Mão.

A Mão que desperta o amor..."

Paulo Coelho

foto daqui

Mas tão depressa nos perdemos,

tão depressa

a memória das coisas nos fugiu

que, rápida, a estranheza

do tempo nos tomou, como se um rio,

em passando por nós, nos esquecera.

Torquato da Luz, aqui

foto Luc Selen

Foi sempre tão incerto o caminho até ti:

tantos meses de pedras e de espinhos, de

maus presságios, de ramos que rasgavam a

carne como forquilhas, de vozes que me

diziam que não valia a pena continuar, que

o teu olhar era já uma mentira; e o meu

coração sempre tão surdo para tudo isso,

sempre a gritar outra coisa mais alto para

que as pernas não pudessem recordar as

suas feridas, para que os pés ignorassem

as penas da viagem e avançassem todos

os dias mais um pouco, esse pouco que

era tudo para te alcançar...

Maria do Rosário Pedreira, aqui

foto: Konrad Zagloba

Desmontar a casa e o amor.

Despregar os sentimentos

das paredes e lençóis.

Recolher as cortinas

após a tempestade das conversas.

O amor não resistiu às balas, pragas,

flores e corpos de intermeio.

Empilhar livros, quadros,

discos e remorsos.

Esperar o infernal

juizo final do desamor.

Houve um tempo: (...)

Amou-se um certo modo

de despir-se de pentear-se.

Amou-se um sorriso e

um certo modo de botar a mesa.

Amou-se um certo modo de amar.

No entanto,

o amor bate em retirada

com suas roupas amassadas,

tropas de insultos

malas desesperadas,

soluços embargados.

Faltou amor no amor?

Gastou-se o amor no amor?

Fartou-se o amor?

O amor ruiu e tem pressa

de ir embora envergonhado.

Erguerá outra casa, o amor?

Tonto, perplexo, sem rumo

um corpo sai porta afora

com pedaços de passado na cabeça

e um impreciso futuro.

(...)

Affonso Romano de Sant'Anna