há noites assim em que o silêncio

se transforma de leve numa lâmina

que minuciosamente rasga o linho

onde ficou esquecido o corpo

que habitávamos em provisórias madrugadas felizes

imagem aqui, texto aqui

... e já não posso adiar por mais tempo

as palavras que sempre soube terem

um prazo secreto de validade

para nos ferirem de morte...

Ana Cristina Souto

foto © Ruslan Kadiev

Este amor que nos jorra - jorra e queima

em paixão que flutua ou já guerreia

contra si próprio se tornado cinza,

contra o destino se tornado areia...

Este amor é dilúvio - é fora e dentro

mesmo se sabendo que é candeia

a esmorecer em bruma, ao fogo lento

de nos deixar a dor quando se enleia à nossa desrazão, ao fim do entendimento,

à ambígua amarração de luz e de tormento

nestas bolsas de sal às vezes cheias.

Este amor é de carne - é foz patente

de um rio sempre a crescer, sempre na esteira

do que tão perto está mesmo se ausente.

João Rui de Sousa, Obra poética

foto © Julia Iwo

"entre a saliva e os sonhos

há sempreuma ferida

de que não conseguimos

regressar

e uma noite a vida

começa a doer muito

e os espelhos donde as almas partiram

agarram-nos pelos ombros e murmuram

como são terríveis os olhos do amor

quando acordam vazios"

(A.D.)

foto © foto Al Chizhik... como deixarei de sofrer enquanto não te vir?... Mas não importa, estou resolvida a adorar-te toda a vida... e asseguro-te que seria melhor para ti não amares mais ninguém. Poderias contentar-te com uma paixão menos ardente que a minha? Talvez encontrasses mais beleza..., mas não encontrarias nunca tanto amor, e tudo o mais não é nada... Mariana Alcoforado, Cartas Portuguesas (pref. e trad. de Eugénio de Andrade), (via A Dispersa Palavra) ** Este post foi extraído do blog: Plan(o)Alto dois

Ninguém o vê.

É tanto e tão grande que me pergunto como não o vêem.

Procuro-o no espelho e nem eu o consigo ver, na verdade nem sei onde o procurar se o sinto em todo o lado.

Não o vêem? Não há mais estrelas, flores, não há mais feitiços nem sequer olhares. Ninguém vê o que está a morrer por dentro quando tudo vive por fora.

Como encontrei um dia a saída e perdi a entrada?

Morreu tudo e eu morri também.

Morrem as palavras no dia em que deixam de fazer sentido. O amor leva tudo, mata tudo. Morre o amor quando o matam, e eu morro com ele.

Sinto o cheiro do amor a decompor-se – amor, chamem-lhe outra coisa que não amor, porque as palavras estão a morrer e ele vai com elas. Sinto-o morrer, e nem capaz sou de o enterrar. Perdi as forças ao tentar lutar por ele.

Morreu e eu não tampouco sou capaz de o ressuscitar – não eu, não mais...

A vida morre também. Lá dentro de mim, num canto. Não consigo mexer-me dentro, não consigo mexer-me por fora.

Anestesiei -me um pouco, paralisei um pouco, morri um pouco.

As sensações, os momentos, os sonhos desfeitos, estão tão perto de mim que eu quase os consigo tocar.... Mas não, não há mais passos para dar. O meu corpo ainda quer caminhar de encontro a eles, mas é por dentro que estão as travas, e é por dentro que tudo morre. Caí em algum ponto. E paralisei. Morreram as palavras. A vida morre também num canto ao fundo do coração que nenhum espelho consegue ver e só me restam forças para pensar: Talvez haja uma razão para a vida. Morre-se, mas apesar de tudo, deve haver uma razão para a vida.

Mas, talvez.

Apenas talvez...

Porque me levaste todos os sonhos e me deixaste todos os medos?

foto daqui

...Sendo único e inesquecível cada momento

Que juntos vivemos e nos lembraremos para sempre.

Há duas formas para viver a sua vida:

Uma é acreditar que não existe milagre.

A outra é acreditar que todas as coisas são um milagre.

Albert Einstein